Marche en toi-même, écarte

Les buissons du feu,

Laisse tes doigts de nuit

Dénouer l'écheveau du sang neuf.

Fie-toi à la lueur des mots,

Aux signes dont l'amour

jalonne à ton insu ta route.

Que tes doigts de clarté

Sachent surprendre au secret de ta chair

Ce que tait le figuier

De la ferveur des guêpes.

 

Tu n'es toi-même qu'au delà

De ta propre lumière.

 

Éditions Rougerie. Mortemart

87330 Mézières-sur-Issoires.

Dépôt Légal : janvier 1979

 

 

 

 

Vie et mort ne font qu'un, l'arbre te donne sève

Et la pierre m'étreint dans son étau de nuit,

Chaque souffle nous met au monde, chaque voix

Qui se tait te fait signe et m'entraîne au-delà

De cette image obscure en qui je m'incarnais.

J'avance - mais vers quel impossible passage

Entre l'aube et le jour, entre moi-même et moi?

Un pas de plus. toute seconde est la dernière.

Nous mourons sans mourir, pour l'ultime sursis

De vivre chaque instant dans son éternité.

 

 

 

VOIX D'ENCRE  1997

 

En nous depuis toujours tracé, l'étroit sentier où nous marchons, de front,

D'un même pas, d'un même sang, vers notre terre reconnue.

En nous, multiple, le chemin vers l'horizon semblable où lèvera sans cesse resurgie,  la  même vague de lumière.

Rien n'entrave la houle à la crête des blés. Une poignée de neige, et le ruisseau court à la mer.

Ainsi,

Unique, en vérité, la route qui prend source au plus noir de la nuit,

Et l'un vers l'autre nous emporte,

Et l'un vers l'autre nous unit d'un même flux vivant roulant vers le soleil.

 

 

 

 

 

 

 

 

Une feuille parfois

 Se déplie sur sa branche

 Avec un bruit si neuf

 Dans le matin glacé,

 Mais si définitif

 Que l’on reste accablé

 D’avoir surpris le temps

 En train de sécréter

 Sa propre éternité.

 

 

 

 

 

                    Au bout du chemin

                     Un chemin semblable.

                     Un autre, au-delà,

                     Plus sombre et plus nu,

                     Et le même encore,

                     Forant l’horizon

 

                    Jusqu’au cœur du temps.

                     Pas après pas cède la nuit

                     Qui nous barrait la route,

                     Et chaque pas pourtant 

                    La referme derrière nous,

                    Muraille haut dressée

                    Dont le faîte s’étoile

                     Du sang d’un oiseau fracassé.