Le lundi est une eau froide, une pluie glacée. On s’y risque à petits pas comme des oiseaux traversant une flaque, en sautillant. Nos gestes, encore engourdis , ne déplacent pas plus d’une brindille à la fois.

 

Le dormeur nous a laissé partir ce matin, après l’envoûtement qui n’était pas qu’un rêve. Comment prolonger ici  ce qu’il nous disait  dans sa sieste? ici tout est fixé d’avance, où ce qu’on voit a toujours le dernier mot, ne s’inspire que d’un regard immédiat? Comment faire pour que surgisse à hauteur de ce regard la main ensemencée du dormeur?

 

 On travaille, quelque chose avance: c’est le but. 

Est-ce le seul? Faut-il qu’un langage s’isole de tout ça, s’absente,  pour en parler?

 

Peut-être.

Le manœuvre ne fait que ça du lundi au vendredi.

(Page 75)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                   Écrire un poème

                    c’est comme être seul

                    dans une rue si étroite

                     qu’on ne pourrait

                   croiser que son ombre

                    

                    (1995) 

 

 

 

 

 

 

 

                                             Cette page froissée mais remise

                                                à la rose la plus rose

                                             pour la neige du jardin

                                                la plus cachée d’être vue en ce jardin de neige

                                                rose de la plus fine attache

                                                       du retrait, de l’effacement

                                               cette page d’encres incertaines remise

                                               en une seule rose     substance d’un livre

                                               épargnée de n’être ni le livre

                                               ni le jardin

                                               mais pour la seule raison d’être noire

                                               sur la neige

                                              d’être la plus cachée

                                              d’elle

                                              et de la rose.   

                                                                                                  (1995)